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Sono più miti le mattine E più scure diventano le noci E le bacche hanno un viso più rotondo, La Rosa non è più nella città. L’Acero indossa una sciarpa più gaia, E la campagna una gonna scarlatta. Ed anch’io, per non essere antiquata, Mi metterò un gioiello (E. Dickinson) Tra i mes [...]
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